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Le vent balayait les landes irlandaises, furieux.
L'herbe couchée, les branches des arbres penchées, presque rompues sous la violence de la tempête, le ciel n'avait plus de forme ... il n'était qu'un trou béant, noir .. le néant ..
Pourtant il marchait .. calmement.
Une simple silhouette, que l'on avait du mal à distinguer parmi les ombres.
Les mains derrière le dos, il fredonnait.
La foudre tombait, les éclairs jaillissaient d'on ne sait où, illuminant l'espace, le temps de voir d'énormes nuages noirs, par centaine par millier, avancer ...
Il riait ..
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